Митяев Олег

Почти y каждого из нас бывает драма, 
Она, казалось бы, решается легко: 
Одна в осеннем городе скучает мама, 
И этот город расположен далеко. 
И мы сначала ничего не замечаем, 
И дни разлуки складываются в года. 
Мы обещаем написать и забываем, 
И наши мамы нас прощают, как всегда... 

А когда-то мальчик был обеспокоен, 
Если только мама покидала дом, 
И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях, 
Ел горбушку хлеба с сахарным песком. 
И ждал, когда в подъезде ржавая пружина 
Скрипнет, возвращая ласку и покой... 
А у нее работа, а потом дружина, 
И под вечер с полной сумкою домой. 

Как две заботливые птицы, эти руки 
Нас успевали защитить и пожалеть, 
А мы смотрели с братом только на зарубки 
На косяке дверном, мечтая повзрослеть. 
И дождик летний капал, и земля парила, 
И, как в войну мы продолжали в жизнь играть, 
И все, что раньше мама нам ни говорила, 
Мы начинаем только-только понимать: 

Почему так много было кукурузы, 
Почему в апреле запахи острей, 
Почему зимою хочется арбуза... 
А вообще-то было все, как у людей. 
И тот пьянящий запах новеньких сандалий, 
И в кульке за рубль десять карамель, 
И в шариковой ручке радостный Гагарин... 
Так ничто не может радовать теперь. 

Но раз в году, хотя бы, кажется, так просто 
Вернуться к тихой радости родимых глаз, 
Но мы спешим к вершинам творческого роста, 
И мамы, понимая, не тревожат нас... 
И ждут, и врут опять немножечко соседям, 
Похлебывая тот же ягодный кисель, 
Что, может быть, на Новый Год домой приедем, 
А нас несет опять за тридевять земель 

Но как с пластинки пыльной 
пляжный визг нам слышен, 
Память наша пленкой рвется, как в кино... 
И как же мы бессильны пирожками с вишней 
Возвратить ту радость детства своего..